Chez Albert | L'actualité vue de Marseille | Gros, demi-gros, détail

Tu peux conter sur Al

Stéphanie Harounyan, aka Albertine II — 2013-05-22T09:26:45Z

Comme il n'avait pas de princesse sous la main, Al a proposé de changer les règles de l'histoire : on n'avait qu'à délivrer directement les dragons. Parce que si ça se trouve, eux aussi s'ennuyaient avec les filles. Et si on ne trouvait pas de dragon, on pouvait toujours galoper dans la prairie avec nos fidèles destriers. Et si on ne trouvait pas les fidèles destriers, on pouvait toujours jouer au foot. Les princesses jouent déjà au foot ? Bon, heureusement qu'il nous reste l'émission à écouter.

Tu peux conter sur Al by Chezalbert on Mixcloud

Au programme :

-De la chanson
Lonesome cowboy
Par Pascal Parisot. Extrait de La vie de château, Naïve, mars 2013. Pascal Parisot sera cet été en concert dans le cadre des Francos Junior de la Rochelle. Toutes les infos ici. Il se produira ensuite à Paris à l'automne à l'Européen.

-De l'information
Qu'est-ce que le football ?
Explications de Robert Lubrano, président d'honneur du football club d'Endoume-les Catalans.

-Encore une chanson
Oui madame
Par Pascal Parisot. Extrait de La vie de château, Naïve, mars 2013.

-Des contes
Festival les Oralies
Par Laurent Daycard, conteur et directeur artistique de la Baleine qui dit Vagues, organisateur de l'événement.
Les Oralies, jusqu'au 22 juin dans divers lieux de Marseille. Samedi 25 et dimanche 26 mai, de 10h à 18h, salon du livre de conte autour des fontaines du Cours Julien, Marseille 6^e. Samedi 1^er juin, L'enfance de Salomon, avec Jean David, à 16h au Théâtre National de La Criée, Marseille 7^e. Tarifs : 12, 8 et 6 €. Le 22 juin, « Ile été une fois », nuit du conte sur l'île du Frioul du coucher au lever du soleil. Tarifs : 35, 30 et 15 €, préachat obligatoire (spectacles, traversées et petit déjeuner compris). Bande-son extraite du conte L'enfance de Salomon.

-Une p'tite chanson pour la route
Olé !
Par Pascal Parisot. Extrait de La vie de château, Naïve, mars 2013.

Rendez-vous dans quinze jours pour une nouvelle émission !

Le site du football club d'Endoume-Les Calalans

Le site de la Baleine qui dit Vagues

Le site de Pascal Parisot

Le site de Naïve Jeunesse

Sièges conducteurs

Clément Barraud — 2013-05-20T21:25:33Z

Au kilomètre zéro, Marseille, il est 8h13 à ma montre. Vingt petites minutes encore avant de voir s'approcher la première voiture de la journée. Une C1 noire impeccable, le sosie d'Yvan le Bolloch me prend, direction Aix-en-Provence.

COM' OU PROPAGANDE. Discussion pendant quelques minutes sur ma stratégie : j'ai mis « Aix » sur mon panneau alors que je veux rejoindre Montpellier. « Tu aurais pu marquer Arles, je pense que ça aurait mieux marché », suggère-t-il. Effectivement… Ce premier trajet est court, trente minutes à peine, mais on a le temps de discuter un peu. Je n'ai pas pu avoir son prénom mais je sais qu'il bosse au sein de l'université d'Aix-Marseille en tant que cameraman, pour la partie communication. « C'est une approche un peu légère, la com', estime-t-il. Même si c'est nécessaire, ça s'apparente à de la propagande en montrant par exemple que tout le monde est formidable…. ». Il me laisse à l'entrée d'Aix, près des facultés. « C'est intéressant pour toi parce qu'il y a du monde qui part ici sur Lyon, mais aussi Montpellier ». Lui aussi est un adepte du stop, qu'il a pratiqué étant jeune. Entre autres anecdotes, il se remémore cette marche à pied le long de l'autoroute à côté de Givors, « sur six ou sept kilomètres »… Je le quitte vers 9h15.

PAUSE CLOPE TOUTES LES 30 MINUTES. L'attente à Aix est plus longue que prévue. Une bonne heure et demie à faire le guet à l'entrée de la quatre-voies. Peu surprenant : le départ des villes est toujours délicat. Quand arrive enfin une voiture, j'embarque mon sac en trois secondes : l'espoir renaît. La Clio qui s'est arrêtée pour moi est conduite par François, la quarantaine bien tassée. Dans la voiture, la décoration est conceptuelle : deux petites chaussures de foot sont accrochées au rétroviseur, une croix est suspendue côté conducteur et un pendentif en forme de gland avec une photo de la Vierge Marie me fait face. Peu bavard au début, il accepte de me déposer à Arles, voire un peu après. Parti de Marseille, il se rend là-bas pour rechercher un hôtel pour le week-end à venir. Employé dans une entreprise de sécurité, François va travailler trois jours dans un magasin près d'Arles.

Durant les premières minutes, je ne me sens pas vraiment à l'aise. Sans que cela soit de l'inquiétude, mon « chauffeur » ne m'inspire pas une grande confiance. Peu importe, me dis-je, ce trajet ne sera pas long. C'est ce que je croyais… Au fil des kilomètres, François parle un peu plus, me pose plus de questions. Visiblement, il apprécie être en ma compagnie. J'ai quelquefois l'impression de jouer le rôle d'une assistante sociale, ce n'est peut-être pas faux : plus jeune, j'avais voulu travailler dans ce milieu. J'ai finalement abandonné l'idée. Nous avons passé Arles depuis un moment et je me demande bien jusqu'où François m'emmène. « Tu peux me laisser où ça t'arrange, ne fais pas un gros détour pour moi », dis-je. « Ne t'inquiète pas, ça me fait plaisir de t'avancer ». Je me rends compte qu'il a été outré par certaines histoires que je lui ai racontées, et qu'il ne veut pas me laisser n'importe où. Soit. Toujours est-il que nous avançons, avec de longs moments sans parler, un peu déconcertants… Le trajet est entrecoupé de pauses cigarettes interminables sur des aires de repos, autant dire qu'il serait contre-productif de tenter d'y auto-stopper. Visiblement atteint d'un problème de motricité au bras droit, François ne fume pas au volant et a besoin de temps de repos conséquents sur la route.

J'attends la fin de ces arrêts -qui peuvent durer jusqu'à une heure- dans un état d'esprit mitigé. D'un côté, je me dis que j'irai probablement plus vite avec quelqu'un d'autre. D'un autre, j'avance. (Très) doucement, mais j'avance. Finalement, mon étrange chauffeur me laisse sur l'aire de… Narbonne-Vinassan, après m'avoir donné cinq euros. Je suis un peu décontenancé devant tant de générosité, d'autant plus qu'il doit maintenant faire demi-tour sur Arles pour repérer son hôtel, ce pour quoi il roulait à la base…

LE TOUR DE FRANCE EN STOP. À peine descendu de la voiture de François, je demande à deux jeunes qui repartent de l'aire d'autoroute. « Pas de soucis on t'emmène, les galères en stop on connaît ! ». Eux sont Basile et Arthur, 19 et 20 ans respectivement. Pantalons larges, casquette rouge à l'envers pour Basile, le conducteur, un vieux CD d'IAM dans l'autoradio : je me sens tout de suite plus à l'aise que dans le véhicule précédent. Basile et Arthur reviennent tout juste de Montpellier où ils ont fait la fête pendant plusieurs jours chez des amis. Originaires de Carcassonne, ils regagnent la cité médiévale après quelques soirées bien arrosées. À peine partis, nous voilà en pleine discussion auto-stop. Ces deux fans de BMX ont fait leur tour de France le pouce levé, entre septembre et novembre derniers. Au programme : Côte d'Azur, Jura, Normandie, puis Paris, avec escales chez des amis. Ils ont découvert la vie autrement, du bord de la route : « Avec le recul, je m'aperçois que ça m'a rendu plus tolérant vis-à-vis des gens que je rencontre, reconnaît Basile. Avant, je pouvais juger un peu vite, au premier coup d'œil ».

Le trajet avec eux n'est pas très long, et je commence à me dire que c'est dommage car je serais bien resté en leur compagnie quelques heures. C'est l'une des frustrations du stop : le temps passé avec certains conducteurs est long, et bien trop court avec d'autres. Basile a eu son bac à 17 ans, un peu d'expérience professionnelle ensuite et aimerait se lancer dans une licence information et communication sur Bordeaux, « Pourquoi pas faire du journalisme », lance-t-il. Arthur, lui, encadrait une semaine de colonies de vacances dans les Alpes pour des jeunes de la banlieue parisienne, juste avant de redescendre sur Montpellier. Il se dirige naturellement vers l'animation. Trop occupés à discuter on en oublie de regarder la route, ratant ainsi la sortie Carcassonne. Un petit détour par Sigean pour finalement rejoindre le péage de Carcassonne. C'est avec regrets que je quitte les garçons, mais il faut me remettre tout de suite dans le bain. J'aimerais bien arriver à Bordeaux ce soir…

RAP, GONZESSES ET DOUANE. Dix minutes seulement après avoir commencé à stopper, une clio se pose juste devant moi. Je sens la conduite sportive, voire nerveuse. Elle sera plutôt du genre agressif. À bord, deux jeunes également, mais dans un tout autre style. Je n'apprendrai pas grand-chose d'eux, si ce n'est qu'ils ont un goût prononcé pour le rap énervé et les filles, que le conducteur insulte allègrement au téléphone. Le trajet Carcassonne-Toulouse sera donc d'une rapidité fulgurante, ne dépassant pas les trente minutes. Seule l'arrivée sera folklorique. La présence d'un véhicule de la douane à proximité aura pour effet immédiat d'inquiéter lourdement mon conducteur et son ami. Comme si, bizarrement, ils avaient quelque chose à cacher…. C'est donc sans regret que je descends là, sur l'aire d'autoroute de Toulouse-Sud.

LA FAISEUSE DE RÊVES ET L'EX-SDF. Alors que je suis posé sur le trottoir, un homme d'une trentaine d'années m'approche. Il s'appelle Andy, et me propose de monter avec lui et son amie, Véronique, la cinquantaine. Ils reviennent d'un séjour dans les Corbières, dans le petit village de Lagrasse plus exactement, et rentrent sur Agen. La voiture, une vieille Mercedes break 250 D, est décorée d'autocollants « Non à l'aéroport de Notre-Dame-Des-Landes ».

Andy est, en quelque sorte, un miraculé. Et Véronique est sa sauveuse. Leurs routes se sont croisées il y a trois semaines seulement, alors que Véronique allait faire ses courses. Andy fait la manche, et elle ne le supporte pas : « Je l'ai vu et pour moi c'était tellement incongru qu'il soit là, je lui ai dit : “T'as rien à faire là !” ». Elle le prend donc sous son aile, et l'aide à s'en sortir. Après avoir perdu son travail à cause de son camion qui l'a lâché, dans lequel il vivait, Andy était à la rue depuis plusieurs années. « Je dormais dans des halls d'immeuble ou devant les supermarchés », relate-t-il.

Sa rencontre fortuite avec Véronique prouve qu'il a tout de même une bonne étoile qui veille sur lui. Adepte de la réflexologie et de la méta-médecine, elle se définit comme une « faiseuse de rêves ». Impossible pour elle de ne pas penser aux autres « C'est comme si j'avais vu un tableau tout gris et la seule chose de couleur à l'intérieur, c'était lui », s'exclame-t-elle. Désormais, ce cuisinier de métier ne veut plus replonger. « Grâce à Véronique, je me suis bougé pour me réinscrire à Pôle Emploi et maintenant je veux trouver un boulot stable, assure-t-il. J'aimerais bien travailler dans la restauration, mais en lien avec la nature. Ouvrir un restaurant bio et écologique en plein air, par exemple. ». Après une bonne heure à refaire le monde, ils me laissent au péage d'Agen. La fin de journée pointe son nez, mais je ne suis pas inquiet. Le moment passé avec Véronique et Andy m'a revigoré.

TABLE BASSE Posté à Agen, je n'attends guère longtemps avant de trouver un véhicule. Alex est serveur dans un restaurant situé à Bouliac, près de Bordeaux. Au volant d'un Trafic qu'un de ses collègues lui a prêté, il rentre d'un aller-retour sur Agen pour récupérer une table basse achetée sur Internet. « En fait, j'y étais déjà allé il y a quelques jours avec ma voiture, mais la table ne rentrait pas… Donc j'y suis retourné aujourd'hui, mieux équipé ! », rigole-t-il. Alex n'est pas spécialement habitué à prendre des auto-stoppeurs, mais a visiblement apprécié les smileys sur mon panneau. Au cours de ce dernier trajet de la journée, nous discuterons voyages. Ses grand-parents vivant en Nouvelle-Calédonie, Alex y est allé plusieurs fois plus jeune, en profitant également pour visiter l'Australie. Avec sa copine, il y a d'ailleurs passé un an dans le cadre d'un visa « working-holiday », alternant petits boulots et tourisme. Ils auraient pu y rester, mais « la distance avec la France nous a un peu freinés ». Alex est plutôt sympathique, discutant facilement. Il fait même un petit détour pour me déposer à Bègles, près d'un arrêt de bus pour rejoindre le centre-ville de Bordeaux. Il est 20 heures et j'ai le sentiment d'avoir vécu une bonne journée. Six voitures et autant de profils différents. Le stop, ou l'incarnation de la diversité.

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Very Big Trip

Morgane Masson, Pauline Puaux — 2013-05-17T11:57:41Z

« Un Trrrrrès Grand Bus ? » . C'est bien un nom de Marseillais ça… Connaissant les transports de la ville, ce serait pas plutôt un « trèèèèès grand binz ? ».

Habituées aux aléas du 97, qui brave chaque matin les bouchons de l'autoroute A7 pour nous conduire à l'hôpital Nord, l'idée d'un bus rapide et confortable à Marseille nous paraissait surréaliste.

Après moult tergiversations, nous prîmes pourtant le car par les cornes pour nous plonger (une fois de plus) dans les méandres de la circulation marseillaise… Bouteille d'eau en main -question de survie- et Pass RTM en poche, nous voilà parées pour arpenter la ville… de Castellane à Luminy. La fameuse ligne 21, une des plus utilisées de Marseille avec 23 000 voyageurs par jour.

Arrive alors notre vaisseau d'exploration citadine : un mastodonte-à-roues, « en rose et noir », impossible à manquer : le T-G-B.

Tout nouveau tout beau, le fameux bus ne nous conduira pourtant pas à bon port le premier jour. Temps d'arrêt allongés, retard accumulé... Nous voilà condamnées à faire demi-tour avant le terminus. Mais notre détermination ne cale pas au milieu du chemin. Le lendemain, nous récidivons et réussissons. Récit en étapes, textes et images.

Afficher TGB Castellane-Luminy sur une carte plus grande

MAP, MODE D'EMPLOI : Cliquez sur les différentes icônes de la carte pour découvrir chaque étape du trajet. Pour déplacer la carte, maintenez enfoncé le clic gauche et faites glisser la souris. Pour zoomer, double-cliquez sur la zone que vous souhaitez agrandir.

Le nouveau plan de déplacements urbains Informations supplémentaires sur la ligne Bougainville-Saint-Antoine en projet Les différents itinéraires récents pour se rendre à Luminy

Homme de fer, chroniques marsiennes et plèbe nippone

Frédéric Legrand, aka Albert II, Gu, Yann — 2013-05-15T08:49:31Z

Après la dépression, l'extase : pour se tirer du bad mood qui l'avait enveloppé lors de son dernier épisode, Antipop a décidé de mettre les moyens requis. Renfort sur la ligne de front : deux snipers d'élite, chroniqueurs chevronnés en choses de le geek viennent épauler notre dépressif trio.
L'opération s'avère fructueuse puisque Yasu, Yann et Gu retrouvent (attention spoiler) l'entrain primesautier qui est le leur pour encenser les auteurs, casser les genoux des tâcherons et briller toujours plus au firmament de la culture podcastistique. Antipop qui se la pète, c'est oui absolument en toute connaissance de cause tout de suite.

AU SOMMAIRE DE CET ANTIPOP :

CINÉMA-TV

Iron Man 3

Alexandre le bienheureux

MUSIQUE

IAM Arts Martiens

Seasick Steve Hubcap Music

Hugh Laurie Didn't it rain

LIVRES-BD

Kamui

Blonde platine

Griffe Blanche

Bayday Leaks

En Amazonie, embedded chez Amazon

WEB-JEUX VIDEO

The Cave

Barbara Streisand et les Flamby

ATTENZION, ANNONCE MUY ESPECIAL, LE RETOUR : Pour en savoir toujours plus sur vous, chers auditeurs, et adapter son contenu à vos tendres oreilles, Antipop change son flux RSS pour avoir plein de nouvelles jolies statistiques que les podcasts ils aiment bien. Merci donc à vot' bon coeur de bien vouloir intégrer le nouveau RSS en cliquant ici ou ci-contre à gauche dans votre lecteur média favori. Merci pour eux !!

ET MÉÉÉÉFI : si tu ne comprends pas tous les mots sonores qu'Antipop dit avec ses trois bouches, consulte le lexique pour comprendre les mots d'Antipop !

Le geek glossaire, pour comprendre Antipop

Espérance de vie du piéton : vingt minutes

Clément Barraud — 2013-05-13T10:43:40Z

Mais qu'est-ce que je fous ici ? Pourquoi je ne lui ai pas dit à ce mec de me déposer avant, au lieu de le laisser s'insérer dans cette voie, SA voie ? Je voulais être sur la route de Valence, me voici complètement à l'opposé, direction Grenoble-Chambéry. Un coup d'œil à gauche, un coup d'œil à droite. Ce soir, je répète cette opération une dizaine de fois, avec le trouillomètre qui gravite à zéro. À côté, l'épreuve du permis de conduire ressemble à une promenade en ville avec un vieux pote.

Non là, c'est vraiment du sérieux. Les quelques milliers de kilomètres engrangés depuis mapremière expérience du genre m'ont certes permis de gagner en expérience et en technique, mais ne m'avaient jamais amené jusque-là. Là, sur cette butte de terre surplombant un petit fossé quelques mètres plus bas, et l'autoroute qui le longe. Heureusement que l'aire de repos à atteindre soit juste en face, j'aurai peu de marche à faire une fois la traversée effectuée. La traversée justement, parlons-en. Deux fois deux voies, classique. Des voitures qui roulent à 130 km/h, encore classique. Interdiction de se trouver sur ce genre de route à pied, mouais, pas très surprenant. Espérance de vie pour tout piéton qui s'y aventure : vingt minutes. Bon c'est cool, ça ne fait que dix minutes que je me tâte, là.

RONRONNEMENT. De toute façon, tu ne vas pas tergiverser toute la nuit. Vas-y, lance-toi mon grand. Tu t'engueuleras plus tard. Mieux vaut plutôt faire les dernières vérifications : lacets attachés (ce serait bête de marcher dessus au milieu de la course), sac idem… Je repousse sans cesse le départ, attendant d'avoir un laps de temps confortable entre les passages de voitures. Au fur et à mesure des minutes, le bruit des moteurs me fait seulement l'impression d'un vague ronronnement en-dessous de moi. J'ai plutôt le sentiment de flotter, comme si ce que je vivais n'avait plus grand-chose de réel.

C'est à ce moment-là que je réalise que j'ai de la chance : il fait nuit, ce qui m'avantage pour appréhender au mieux l'arrivée des véhicules grâce à leurs phares. En journée, l'illusion d'optique doit rendre la chose beaucoup plus compliquée, me dis-je. Après avoir inspiré un grand coup et regardé une dernière fois sur la gauche, je dévale la pente et fonce comme un dératé pour rejoindre le terre-plein central. Coincé entre deux rangs de béton, en attendant que l'autre côté se libère. Situation hyper confortable. En Algérie, j'avais vu des vaches brouter de l'herbe à cet endroit-là, au milieu d'une quatre fois quatre voies. Heureusement pour elles, l'espace était plus large.

C'est bon, plus de véhicules pour au moins dix secondes, je suis reparti.

ZÉBRAS. Ça y est : je tremble de partout mais j'ai enfin rejoint la bonne station. Quelle galère. Plus tôt dans l'après-midi, j'avais déjà eu une petite mésaventure après m'être fait déposer sur… les zébras qui séparent la voie de droite de la voie de décélération, près de Tours. Mon conducteur -très gentil au demeurant- voulait poursuivre sa route sur Poitiers, moi bifurquer vers Vierzon. Je me suis rendu compte après coup que le péage pour Vierzon était trois kilomètres plus loin. Il m'a donc fallu marcher le long de la chaussée, ce qui n'était rien par rapport à ce que j'allais vivre dans la soirée. Une course sur autoroute en nocturne, aussi fulgurante qu'absurde. Cela n'a l'air de rien, mais faire du stop requiert un minimum d'organisation pour éviter que le périple tourne au vinaigre. S'assurer de l'endroit où l'on sera déposé, réfléchir à deux fois avant d'accepter certaines propositions (« On te laisse au péage de Roussillon, il est petit mais ça t'avance... - Oui mais il est 1h du matin, là. »). Se remettre en question à chaque nouvelle rencontre. L'auto stop, comme le foot, est un sport où il faut connaître ses coéquipiers, jouer réaliste et éviter les prolongations.

PROCHAIN ÉPISODE LE 20 MAI : Profilage et auto-stop

Photo : Vincent Desjardins, licence CC.

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La magie du pouce levé

Clément Barraud — 2013-05-06T12:27:59Z

« Franchement vous êtes tarés. Vous n'y arriverez jamais… Vous allez revenir à Marseille au bout de trois heures ! Le stop, c'est un truc de hippies nostalgiques du flower-power, non ? ». Voici peu ou prou le genre de messages d'encouragements que l'on reçoit, mes amis et moi, en annonçant à droite et à gauche notre projet. Rejoindre Munich depuis Marseille le temps d'un week-end, pour participer à la fête de la bière. Soit 2000 kilomètres aller-retour, en six jours… et le pouce levé.

Il faut avouer que le pari est un peu osé, tant l'auto-stop n'a pas bonne pub depuis, disons, une vingtaine d'années. Le fantasme de l'auto-stoppeur sale et mal rasé ou pire : voleur-violeur-dépeceur d'innocentes automobilistes… a fini par marginaliser une pratique qui a connu son heure de gloire dans les années 1970. Quand mon père me raconte qu'il a traversé Paris du Sud au Nord en faisant une bonne vingtaine de relais-stop en plein mai 68 sans problèmes, je me dis soudain que je me suis trompé d'époque… Il n'empêche, ce trip on l'a pensé, on va le faire.

Avant de partir, un petit tour du web s'impose pour glaner quelques informations sur les bons emplacements à choisir. Si le stop n'est plus aussi au top qu'avant, Internet permet quand même de le remettre au goût du jour. De bons sites participatifs regorgent de conseils pour améliorer ses chances sur le bord de la route, comme hitchwiki.org ou lepouceux.com. Mais s'il ne fallait en retenir qu'un, ce serait celui d'Anick-Marie Bouchard : globestoppeuse.com. Cette Québécoise est une baroudeuse hors pair et revendique pas moins de 110 000 kilomètres au compteur, entre le Canada et l'Europe. Une référence en la matière, un exemple à suivre.

ÊTRE « VENDABLES » Nous sommes donc six courageux à prendre la route ce mercredi de fin septembre : trois binômes de deux. J'ai de la chance : je pars avec une fille. Je ne le sais pas encore, mais ce paramètre jouera énormément pendant le voyage. Un autre duo mixte sera de la partie, le dernier « couple » quant à lui est totalement masculin. C'est parti pour un « Munich Express », sans caméras.

Partir en stop, c'est aller à la rencontre de la vie et des gens dans leur diversité. Une mini-enquête de sociologie, en somme. Au moment de partir sur une aussi longue distance, ma collègue de voyage et moi-même sommes encore de vrais novices du stop. Cela explique sûrement le grain de folie que nous avons tout au long du parcours. Loin de déprimer en cas d'échec, nous paraissons au contraire déchaînés au bord de la route, gesticulant et jubilant comme des dingues. Il est là le secret pour réussir, les enfants : il faut être attirant, vendable quoi. En clair : sourire, ne pas paraître fatigué et avoir un beau panneau. Sur ce dernier point, certains conseillent de mettre une petite touche d'humour pour attirer les conducteurs. Dont acte.

Nous optons pour DEUX cartons : mon acolyte indique sobrement la direction, et moi je me retrouve avec un savoureux « loin de ma belle-mère » (sans oublier la version allemande : « Weg von meiner schweigermutter »). La note humoristique ne laisse personne indifférent, mais on se rend vite compte que cela pose un problème. Les gens rigolent tellement à la vue de ma blague qu'ils en oublient de regarder la deuxième pancarte pour savoir où on va… À vouloir faire les comiques, on en oublie l'objectif initial…

Courageux mais prudents, nous décidons de privilégier les grands axes pour rallier l'Allemagne. À savoir Lyon / Strasbourg/Stuttgart, pour faire simple. L'autoroute quasiment tout le temps. Armés de nos cartes, nous allons très vite devenir incollables sur la géographie routière de l'Est de la France. La première journée se passe bien : après seulement 30 minutes d'attente à la sortie de Marseille, un jeune pressé nous prend jusqu'à Aix… un joint à la main [1]. Pas forcément prévu au programme, mais nous ne resterons qu'une petite demi-heure en sa compagnie. Après être montés dans six voitures, nous voici à Strasbourg en moins de dix heures. Belle performance.

« PAS DE COCAÏNE, HEIN ?! ». Durant ce passage dans l'Est, les rencontres se succèdent à la vitesse d'un TGV des bons jours. Celle de Mathieu, par exemple, vous embellit un trajet. Ce jeune employé au bureau d'études d'une entreprise de construction nous prend à hauteur de Lyon, et nous lâchera à Mulhouse. Plus de trois heures confortablement installés dans les sièges moelleux de sa BMW, à refaire le monde en écoutant ces bons vieux rockers de Pink Floyd. Tellement sympa le Mathieu qu'on aurait presque prolongé la route encore un peu, mais bon, c'est qu'on n'est pas d'ici nous.

Le lendemain, le succès est également au rendez-vous. Au départ de Kehl, ville allemande voisine de Strasbourg, un peu d'attente avant de monter avec deux Français d'origine algérienne. Une fois passées les inquiétudes de nos hôtes (« Vous transportez pas de cocaïne, hein ?! »), nous voici en route pour Stuttgart. Journée un peu folle puisqu'ensuite nous enchaînons en compagnie de Burjana, une charmante bulgare d'une trentaine d'années. Après avoir fait ses études à Munich, elle est partie vivre au Luxembourg où elle travaille comme journaliste au sein d'un quotidien du grand-duché. Elle profite de quelques jours de congés pour rendre visite à ses amies de la fac. Burjana nous fait l'effet d'une grande sœur, adorable et attentionnée comme si on se connaissait depuis toujours. Rien de mieux pour débarquer à Munich gonflés à bloc ! Partis de la cité phocéenne mercredi à 12h, arrivés dans la capitale de la bière jeudi à 17h : c'est honnête comme temps de trajet. Il est à présent 18 heures, nous voici sous une immense tente, entre costumes traditionnels bavarois et orchestre, à déguster une pinte bien méritée. La première d'une (très) longue série.

LA MALÉDICTION DE LA STATION ESSENCE. Au terme d'un week-end plutôt rude pour les organismes, nous reprenons la route dimanche matin. Longue marche avant de sortir de la ville, suivie de désaccords entre nous sur l'emplacement à choisir. Il va être long ce retour… La première voiture à nous prendre est composée de deux jeunes femmes, qui nous demandent de payer. Notre état léthargique ne nous permettant pas d'user d'une répartie ravageuse, nous nous exécutons. 20 euros à deux pour faire Munich-Stuttgart, un tarif normal… pour du covoiturage. J'apprendrai par la suite que dans certains pays de l'Est, il n'est pas rare de voir de plus en plus de personnes solliciter de l'argent auprès des stoppeurs. Si cet épisode nous agace quelque peu, il sera vite compensé par le prochain et savoureux trajet jusqu'à la frontière française. Deux gars de Dortmund dans leur van vert, draguant de manière peu subtile les conductrices dans les bouchons. Un bonheur, même si on ne sait pas bien où se mettre.

Le voyage s'étire tranquillement jusqu'à Lyon, après avoir visité les Vosges du Sud et Nancy. Mais ça va se gâter dans la soirée. C'est un fait intangible : arriver dans une station-essence (petite, qui plus est) après 22 heures, c'est le fiasco assuré. Située sur la rocade Est de Lyon, notre charmante aire de service nous servira d'hôtel pour la nuit. Une nuit chaotique, agrémentée des bruits infernaux de manèges pour enfants, et surtout marquée par de nombreux échecs auprès des automobilistes. Nous quitterons ce lieu maudit au petit matin grâce à un ouvrier qui accepte, après négociations, de nous faire monter dans son camion pour rejoindre la route du sud. Les entreprises, et pas seulement les boîtes de transport, déconseillent fortement à leurs employés de prendre des gens pendant leurs déplacements. La raison est simple : en cas d'accident, l'auto-stoppeur peut se retourner contre la direction et demander des dommages et intérêts. D'où une certaine méfiance et une légère paranoïa perceptibles chez les salariés.

Qu'à cela ne tienne, nous poursuivons notre bonhomme de chemin jusqu'à Valence, en compagnie d'un quadragénaire sympathique, et un brin amusé par notre périple. Ce qui est bien avec les cadres dynamiques, et donc pressés, c'est qu'ils vous donnent l'impression d'effacer le retard accumulé sur le bord de la route. Même si le gain de temps réel n'est que de quelques minutes, ce chef de service pour une compagnie d'assurances nous dépose à l'entrée de Valence en peu de temps.

BERLINE ALLEMANDE. Par la suite, les quelques centaines de kilomètres qui nous séparent de Marseille donneront lieu à des situations cocasses. En prenant un café réparateur à l'aire de Montélimar, nous croisons un jeune susceptible de nous avancer un peu. Lui aussi roule à bord d'un camion de sa société, mais après s'être assuré que nous avons du tabac, il accepte. Il n'est pas cadre, mais extrêmement dynamique et parle beaucoup. Au bout de cinq minutes, je comprends mieux la question du tabac avant de partir : ma collègue est priée de rouler un pétard… L'histoire se répète, me dis-je. Cet ouvrier du bâtiment, spécialiste des constructions en milieu extrême, nous offre un spectacle de haute voltige en slalomant comme un malade sur l'autoroute, avant de nous déposer sur une aire de repos.

Oui, une aire de repos. Le terme est chouette, comme ça. On imagine les oiseaux, les arbres, les tables de pique-nique et rien d'autre. Rien. D'autre. En dehors de la saison estivale, ces endroits ne sont pas très fréquentés. Nous aurons donc droit à de longues minutes de stress devant le risque de rester coincés là très longtemps, avant d'être finalement sauvés par une berline allemande, une de plus. Nous pouvons l'attester : l'idée selon laquelle les grosses voitures n'accueillent jamais les baroudeurs sales et épuisés est fausse. Au volant, un beau bébé rugbyman évoluant dans un club semi-amateur de la région parisienne. Sa passion ne lui permet pas de gagner décemment sa vie, ce qui l'oblige à travailler pour un transporteur de colis, en plus des trois entraînements hebdomadaires. Notre sauveur nous laisse à peu près au même endroit où nous avions débuté l'expédition. Un miracle.

Voilà, c'est fini. Partis l'esprit conquérant mais un brin anxieux, nous sommes rentrés avec le sentiment du devoir accompli. Crasseux mais heureux, c'est en véritables guerriers revenant d'une longue bataille que nous avons rejoint nos supporters restés au pays. Des fans peu sensibles à l'ampleur de notre exploit, et qui nous ont rapidement fait comprendre que la reprise d'une activité normale s'imposait. C'est le drame des explorateurs modernes : on n'a pas le succès qu'on mérite… Néanmoins, c'est une aventure humaine incroyable qui se termine. J'ai eu beaucoup d'échos de trajets assez fous racontés par des amis stoppeurs. À présent je comprends mieux leur envie de recommencer… Dans ma tête aussi, l'envie irrépressible de repartir dans peu de temps. D'ailleurs c'est décidé, je garde les panneaux chez moi. Au cas où…

PROCHAIN ÉPISODE LE 13 MAI : Traverser une autoroute à pied, la nuit

Photo Cea, licence CC.

[1] La conduite sous l'emprise de stupéfiants est punie de deux ans d'emprisonnement et de 4 500 euros d'amende.

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Sortie de route

Frédéric Legrand, aka Albert II — 2013-05-02T10:25:57Z

C'était le dernier jour et le thermomètre affichait zéro degré. On nous avait dit que la neige s'annonçait dans la vallée. Ce matin, pour l'instant, seulement du gel et le bout des pieds figés dans nos chaussures trop légères. C'est la dernière fois que l'on tourne la clé du Gîte de la voie verte. Aujourd'hui, on prend le train à rebours, direction Marseille. C'est là qu'intervient le sentiment partagé. Partie un, mes filles me manquent horriblement, je suis complètement épuisée et j'ai froid, il est temps que la route s'arrête. Partie deux, c'est tellement simple de n'être que journaliste du lever au coucher, sans jongler avec ses autres identités, et toutes ces rencontres, et on se marre bien, pourquoi ne pas continuer un peu la route. Il est assez simple de choisir son camp : la partie un du sentiment partagé a, en général, déjà acheté les billets retour et prévu la remise de la voiture au loueur cet après-midi.

Il nous reste donc quelques heures de route devant nous avec, en guise de cadeau d'adieu, un incontournable : le Théâtre du Peuple, en sommeil durant l'hiver, ouvre ses portes spécialement pour nous. Son administrateur, Jean-Michel Flagothier, nous attend pour une visite privée à 10 heures. Ka est chargée. On tourne après le pont bleu, on passe les mustangs qui broutent dans le pré, les vaches, la Moselle, direction Bussang. Les yeux fermés : la carte routière, désormais inutile, repose quelques part au fond du coffre.

En haut de la colline, une imposante bâtisse en bois. Le Théâtre du Peuple affiche la croix de Lorraine sur son fronton, mais sa renommée dépasse largement les frontières régionales. Sur la façade, sa devise est ancrée dans la pierre : « Par l'art pour l'humanité ». Vaste programme, imaginé un jour d'été 1895 par Maurice Pottecher. Ce fils d'un industriel local – l'entreprise familiale fabriquait des couverts-, parti faire ses marques à Paris, revient sur ses terres avec un projet alors inédit : montrer du théâtre aux habitants du village, qui n'avaient alors pas l'idée d'aller en voir. C'est ainsi qu'il posa la première pierre de la décentralisation théâtrale, nous explique Jean-Michel Flagothier :

La décentralisation n'est pas la seule bonne idée de Maurice Pottecher. Deuxième graine semée, « c'est ce mélange des pratiques entre pros et amateurs, poursuit Jean-Michel Flagothier. Aujourd'hui encore, c'est dans le cahier des charges du Théâtre du Peuple ». Pour la création annuelle, comédiens confirmés partagent l'affiche avec des pratiquants occasionnels, sélectionnés au printemps à l'occasion de stages. D'autres règles sont encore imposés aux metteurs en scène du Peuple. D'abord, choisir une « œuvre théâtrale populaire ». « On a de longs débats pour savoir ce que ça veut réellement dire », sourit l'administrateur. Deuxième règle, cette pièce doit durer trois heures, avec entracte. « Pour que la convivialité s'exprime et pour que la buvette tourne ». Dernière règle, ici essentielle : que la mise en scène prévoit, à un moment de l'histoire, l'ouverture des portes du fond de scène. Car c'est là l'atout majeur du Théâtre du Peuple : à l'arrière de la scène, ont été posées deux grandes portes coulissantes qui s'ouvrent sur la nature. C'est ce que des milliers de curieux viennent découvrir chaque été. C'est ce que des milliers d'amoureux reviennent vivre chaque saison. C'est ce que nous allons découvrir dans quelques minutes, après un petit tour du propriétaire.

« Le bâtiment que l'on voit aujourd'hui n'a pas été construit dans le bon ordre », raconte Jean-Michel Flagothier. Il y eut d'abord une estrade à même le pré, où fut jouée la première représentation de 1895. La scène fut ensuite couverte puis, longtemps après, la tribune arrière fut construite. Entre les deux, un parterre à ciel ouvert, qui sera plus tard couvert par un velum. « Au final, ils ont réuni la scène et la tribune en construisant la partie centrale, complète l'administrateur. Ils ont enfin rajouté six chalets qui servent d'ateliers de costumes, de loge, d'endroits où les gens dormaient… D'où cet aspect général un peu hétéroclite. » Hétéroclite, mais avec une certaine allure. Le monument est d'ailleurs classé depuis 1976, ce qui implique quelques contraintes, notamment la nécessité de changer les écorces de bouleau de la façade tous les cinq-six ans. Ce n'est pas le caprice le plus contraignant de la bâtisse. La configuration même du théâtre, avec cette scène s'ouvrant sur la forêt vosgienne, implique que la saison ne peut se tenir que lorsque les températures sont clémentes, entre juillet et septembre. C'est peut-être pour cela qu'une attention toute particulière a été accordée au jardin qui entoure l'édifice.

Pour l'instant, figé par le froid, c'est dans un parc immobile que nous déambulons en écoutant Jean-Michel, qui nous guide dans un coin de jardin. Maurice Pottecher, « le Padre », précise la pierre, repose là depuis 1960 aux côtés de son épouse, Camille de Saint-Maurice, « tante Camm » pour les habitant. Tous près d'eux, plantées dans l'herbe verte, de grandes tables de camping. Chaque été, des familles viennent ici pique-niquer juste avant le spectacle de l'après-midi, qui débute à 15 heures. D'autres assistent à l'une des nombreuses visites guidées organisées par l'équipe en période de spectacle. Si les créations sont confiées à des metteurs en scène reconnus, la véritable vedette, à Bussang, c'est le Théâtre lui-même. « Arteca [Centre de ressources de la culture en Lorraine] a fait une enquête il y a deux ans, raconte Jean-Michel Flagothier. Ce travail a montré que la sociologie des spectateurs ressemble à celle des autres théâtres. En revanche, la manière de venir ici est différente. Plus de 65% viennent avant tout pour le Théâtre du Peuple. » L'établissement accueille quelque 26 000 spectateurs chaque été. « 50% de notre budget vient de la billetterie, poursuit-il. La dotation du théâtre c'est grosso modo 650 000 euros venus des collectivités locales, de la Drac, etc. Sur un budget de 1,2 million, le reste c'est la billetterie. Aucune scène nationale en France ne peut afficher un budget pareil ! » Six personnes travaillent ici chaque année, les équipes passant à une centaine de personnes l'été venu. Le directeur, lui, est nommé pour trois ans renouvelable une fois. C'est le metteur en scène Vincent Goethals qui tient en ce moment les rênes. Jean-Michel Flagothier, lui, est arrivé il y a un peu plus d'un an. Une saison plus tard, en nous ouvrant la porte qui mène à son trésor, ses yeux brillent encore. C'est bon signe.

Sous les pieds, le craquement du bois puis du sous-bois. Puis il y a cet arbre dont je n'ai pas le nom. C'est donc là que s'achève notre voyage, devant les portes ouvertes du Théâtre du Peuple. S'avancer sur la scène, faire révérence aux bancs vides. Mesdames et messieurs, c'était la route nationale 66, une épopée journalistique en terres insoupçonnées. Au générique, saluez André, Daniel, Christian, Marcel, Mark, Michèle Torr, des ouvriers en lutte contre des meutes de loups, Flesh Gordon poursuivi par Super Mamie Alsace 2009, un génial mécano qui retape des drones le week end, des mangeurs de grenouilles qui ferment aussi les cercueils, un saloon aux verrières donnant sur des milliers de camions et un théâtre si beau mais si modeste qu'il préférait laisser la vedette à la nature. Rideau. Voilà comment nous avons repeuplé notre imaginaire alsaco-lorrain. Il nous accompagne toujours aujourd'hui, bien que notre conquête de l'est soit terminée depuis plusieurs semaines déjà. Parfois, nous recevons quelques nouvelles. Nous en demandons aussi, un peu nostalgiques. Les habitants de la 66 ont continué leur chemin, nous avons repris le nôtre. Rendez-vous au prochain croisement. In whatever comes our way.

PHOTOS : Grégoire Bernardi
DESSINS : Yann Valeani

Epilogue en images...

EPILOGUE ROUTE N66 from Gregoire BERNARDI on Vimeo.

L'exposition photos Route nationale 66, du 3 mai au 1er juin à la galerie Benj, Paris 11e.

Roues libres

Frédéric Legrand, aka Albert II — 2013-05-02T10:24:09Z

C'étaient des motos, et elles tournaient dans la boue.
Pour y arriver, on a pris un long chemin gorgé d'eau, à travers les hauteurs de Saint-Maurice-sur-Moselle. Ka a un peu tâtonné, Ka la citadine préfère le bitume patiné de la RN66. Les motocross, elles, préfèrent la boue. La boue, ça les fait ronronner. C'est d'ailleurs leur bourdon choral qui nous accueille en sortant de la voiture, que l'on a plantée dans un coin de champ vert. Enfin, c'est ce que l'on suppose, car la pluie brouille les pistes. Il fait un peu froid aussi, en cette fin de matinée. D'accord... Mais en voyant le panneau, quelques jours auparavant lors de nos premiers pas dans les Vosges, j'ai pris ça comme un signe. On ne couvre pas par hasard une course de moto sur la Route 66, certes nationale. J'ai dû être très gentille dans une profession antérieure. Ou alors c'est Greg. Ou alors c'est la chance. Bref, c'étaient des motos, et elles tournaient dans la boue. Et on était là.

La course du jour, comptant pour le championnat de France de motocross Ufolep, est organisée chaque année par le Moto Club RN66. Cent-cinquante participants au compteur, qui s'élancent par tranche d'une dizaine sur une piste boueuse tracée au milieu d'une prairie. Des hommes, des femmes, des ados, des enfants même, tout le monde prend son tour dans le manège. J'imagine que le premier arrivé l'emporte. J'imagine que le motard blanc a chuté au premier virage à cause de la gadoue. J'imagine que ça doit être difficile de faire redémarrer une moto qui cale, c'est pour cela que le motard bleu n'a pas pu quitter la ligne de départ. Un tour, deux, trois, encore une chute. L'odeur de l'essence qui perce parfois la pluie, enfin c'est l'impression que j'ai, et un nouveau départ. Un tour, deux, trois. De temps en temps, un commentateur donne le nom du coureur en tête, mais je l'entends mal. Derrière moi, la sono envoie un Patrick Sébastien, enchaîné avec un Noir Désir. Sans dérailler. Greg part en quête de personnages à shooter et moi, je décide de regarder encore un peu. Sauf que j'ai beau regarder très fort, je ne vois que des motos qui tournent dans la boue. Il va me falloir une huile pour mettre un peu de poésie dans le moteur. Quelqu'un connaîtrait-il le président du Moto Club RN66 ?
Alain Noël court d'une grande table à l'autre, sous le chapiteau-bar installé tout près de la piste. Sur son blouson cuir, le sigle du Moto Club qu'il préside depuis cinq ans. « Le nom, c'est un clin d'oeil, évidemment. Lors de la création du club il y a vingt ans, cette route nous faisait rêver. Malheureusement, je n'y suis jamais allé, sur l'autre, mais la nôtre de 66 est très prisée à cause des cols. C'est une prise de risque, l'adrénaline, les virages tardifs... » A 46 ans, Alain ne roule plus que sur quatre roues. Plusieurs casses de la clavicule, une rotule en plastique et surtout, deux enfants ont condamné sa bécane à la casse. Reste l'esprit, la bande « à la Joe Bar Team, la BD, vous voyez ? ». La Team RN66 compte 35 adhérents et organise deux grosses manifestations dans l'année : la course sur prairie d'aujourd'hui et la très fameuse course dans la boue, organisée chaque dernier week end de juillet depuis vingt ans. Le concept, importée des Etats-Unis, c'est de lancer toutes sortes d'engins – motos, proto-motos, quads - sur une tranchée de boue liquide de 85 m de long et 40 centimètres de profondeur. De l'action, des gamelles, du rire, du succès. Chaque été, ils sont plusieurs milliers à faire le déplacement pour assister à l'événement. Merci qui ? Merci Denis Bochet, président historique du Moto Club, à l'origine de l'idée. S'il a laissé la présidence il y a cinq ans, Denis n'a pas pour autant lâché le Club. Aujourd'hui, sous le chapiteau, c'est lui qui est préposé aux frites. Hélas : mauvaise mécanique, cuisson trop lente, midi qui approche. Notre proposition de vin chaud-tchatche sonne comme une délivrance.

« En fait, tout a commencé quand j'ai voulu organiser une montée impossible, raconte Denis. J'avais eu une réunion à Epinal sur le sujet et là, quelqu'un a piqué mon idée... Du coup, ça m'a énervé, l'année d'après on s'est dit qu'on allait organiser une course dans la boue. » C'est la commune de La Bresse, pas très loin de la 66, qui récupère la montée. Mode d'emploi, faire grimper sa moto le plus haut possible sur une pente naturelle très inclinée – minimum 45 degrés. A défaut de sa montée, Saint-Maurice aura donc sa version plate, option gadoue. « Les courses dans la boue, j'avais vu ça aux Etats-Unis, poursuit Denis. Là-bas, la tranchée court sur 200 mètres et c'est que des bagnoles ! » Les Etats-Unis… C'était donc Denis, notre chaînon manquant ! « La vraie Route 66 ? Bien sûr que j'y suis allé. » Attends, attends, commençons par le début de l'histoire. Comment tombe-t-on amoureux d'une moto ? La poésie, d'abord la poésie. « J'ai toujours été passionné de mécanique, enchaîne le quadra. Ma première moto Yamaha, je l'ai eu à quinze ans. Après, j'ai commencé à construire un Drag chez mon père. » Je fronce les sourcils. « Un Dragster », reprend Denis, pour m'aider un peu. Un engin à roues, sûrement, mais les questions seront pour plus tard. « Souvent, je restais jusqu'à 2 heures du matin sur un châssis. C'est la passion des belles choses. Il y a de l'adrénaline, des frissons... Tout à l'heure, entre deux frites, j'ai regardé mon gamin partir sur la piste. Je me suis dit ne le regarde pas parce que j'ai encore plus peur que lui… Lucas a 18 ans, je crois qu'il est encore plus fou que moi ! » Denis, lui, a raccroché il y a huit ans. « Parce que j'ai prêté mon moteur… De toutes façons, maintenant, il y a trop de circulation ici. Il vaut mieux se tourner vers la compétition où tu peux t'exprimer à fond. »
Pour s'exprimer plus encore, Denis a mis les mains sous le capot. Sa vie professionnelle, il la débute chez un préparateur à Conflans-Saint-Honorine, puis après sa formation, il atterrit dans une concession Honda. « Et puis après, tu connais du monde. » Il côtoie des machines de plus en plus sophistiquées, apprend leur langage et décide d'en faire son métier. En 2000, ouvre le bien nommé Garage 66, en bordure de la nationale, en marge de Saint-Maurice. Il y officie des années aux côtés de son épouse, elle aussi passionnée de mécanique. Jusqu'en 2008, où ils mettent la clé sous la porte. « Les motards, c'est des mauvais payeurs, assure-t-il en riant un peu jaune. J'ai encore des ardoises… Aujourd'hui, je bricole pour moi et quelques copains. » Le garage lui appartient toujours, d'ailleurs il peut même nous y amener. Rendez-vous dans une heure, le temps de donner un coup de main aux frites. Et pour nous, le temps d'aller faire un tour juste derrière le chapiteau, dans le champ où est installé le parc pilote.

Des caravanes, des motos, des motards. Des enfants en tenue de motards, qui tapent la boue avec leurs bottes. Je complète ma collection de numéros de plaques d'immatriculation : Demandez le 54, le 88, le 70, le 57 ou le 68... Le froid pique, pas d'autre choix que de marcher un peu à travers les camping cars. En contrebas, on aperçoit une énorme tranchée verte. C'est ici que se joue la course dans la boue. Je retrouve Greg, aux prises avec une Honda et son propriétaire. On discute avec quelques coureurs, je tente de retenir les marques. Je me renseigne aussi sur ce qu'est un dragster. C'est en fait un sport où des bolides aux lignes fuselées s'affrontent en duel. La règle est simple : départ arrêté, il faut être le premier à franchir la ligne d'arrivée, située 200 ou 400 mètres plus loin. Ces quasi-fusées – elles roulent au nitrométhane amélioré – peuvent atteindre les 600 kilomètres/heure et ont des moteurs allant jusqu'à des milliers de chevaux. Bref, ça court vite. Si la France ne compte qu'une quarantaine de licenciés, aux Etats-Unis, c'est le troisième sport le plus populaire. Me voilà à jour, il est temps de rejoindre Denis. On salue les motards et un coup de volant plus tard, nous arrivons aux portes du garage 66. Le cadenas tombe…

Le Tupolev n'est pas le seul trésor du garage 66. Denis fait les présentations. Ici, la coquille d'une vieille Citröen de 1928. « Avec le frangin, on va en faire un rat rod. » Rechercher la définition de rat Rod plus tard*… Plus loin, une Fiat où Denis projette d'installer un moteur Chrysler de compétition. « Ça, ça sort 2500 bourrins, savoure-t-il. Et quand ça tourne, ça craque ! » Sur chaque bolide, Denis peut passer des heures, façon horloger suisse : « Il faut être patient. Si tu t'énerves, tu fais des conneries. Quand j'avais le garage, je m'enfermais et je coupais le téléphone. Faut de la concentration. » La moindre erreur et c'est l'accident, ou au mieux la destruction de la machine qui vaut sa petite fortune. Pour chaque pièce de son garage, Denis a une histoire, un projet. Parfois, c'est un peu technique, il me perd sur le bord de la route entre deux moteurs ultra performants. Mais il leur dit tellement je t'aime, à ces ferrailles de compet', qu'on se surprend à les aimer aussi. « Tu devrais enseigner, Denis, tu sais ? » « Ouais, je sais… Mais dans ce cas, il faudrait qu'ils soient tous aussi passionnés, sinon je ne pourrai pas. » Pour l'instant, Denis est au chômage. En juillet dernier, après les événements au Mali, son employeur, une société d'aviation qui fournissait des avions au pays, a dû le licencier. En attendant un nouveau travail, il parfait ses machines. Avec un lycée de la région, il a monté un projet pédagogique pour réaliser le moteur de son drag, dont la carcasse flashy trône près de son Tupolev. Objectif, être prêt pour une manche du championnat de France organisée en Ardèche, en mars prochain. « Si on y arrive, ce serait bien d'emmener l'équipe de jeunes qui a travaillé dessus », pense-t-il à haute voix.

En sortant de chez Denis, c'est la nuit qui nous accueille. Comme j'avais encore envie d'Amérique après tout ça, on a décidé de retourner dans le snack du col de Bussang taper la discussion avec Christian, le patron. Ka avale les kilomètres et quelques minutes plus tard, les baies vitrées sont en vue. Comme la veille, on est les bienvenus. Christian nous parle un peu de sa clientèle. Parfois des Américains, une fois un bus de Chinois. « En ce moment, c'est calme, on va peut-être partir en vacances. » Pendant que Greg et Christian discutent, d'un coup, comme ça, je me suis mise à penser à la moto, aux herbes qui percent le bitume de la 66 américaine, au bourdon sur la ligne de départ et au moteur que Denis retapait pour la Citröen. Je ne sais pas pourquoi mais l'idée qu'il retape ce moteur, j'ai trouvé ça beau. Elle était donc là, la poésie, planquée dans les tuyaux chromés du garage cadenassé de Denis Bochet.
C'étaient des motos, et elles tournaient dans la boue. Mais en musique.

*PS : Un rat rod est une voiture ancienne modifiée.

PHOTOS : Grégoire Bernardi
DESSINS : Yann Valeani

Prochain (et dernier) épisode : Derrière la porte du Théâtre

L'exposition photos Route nationale 66, du 3 mai au 1er juin à la galerie Benj, Paris 11e.

Le site du Moto Club 66 avec les vidéos de la course dans la boue

Tu l'as vu, le loup ?

Frédéric Legrand, aka Albert II — 2013-05-02T10:22:57Z

Jambes en coton. Cou en compote. Encore un matin. Dans le lit d'en face, la lutte semble aussi engagée. « Greg, t'es réveillé ? » Ah tiens, Tom Waits est désormais domicilié dans ma gorge… Réveil rouillé à Saint-Amarin. La soirée catch de la veille semble avoir fait quelques dégâts sur notre condition physique à nous aussi. A moins que ce ne soit les quatre jours de trip sans relâche sur la 66, la choucroute, les camions qui dansent, la pizza à la grenouille, le casino, l'usine et encore l'usine, le vin aussi, d'accord… Bref, c'est dimanche, et sous vos applaudissements, on s'offre une pause café XXL dans le troquet voisin de l'hôtel. Il était temps : depuis notre arrivée, je n'ai toujours pas pu me plonger dans la lecture de la presse locale, rituel pourtant quasi-obligatoire du journaliste qui s'invite ailleurs. De ce côté-ci de la RN66, la production locale s'appelle notamment L'Alsace. L'édition Thur et Doller traîne sur la table. Quelques gouttes d'arabica et je suis apte à la lecture.

En Une, « Ces cloches qui réveillent à l'aube. La sonnerie de l'angelus entre 5h30 et 8h selon les communes alsaciennes suscitent régulièrement des querelles de clocher. » Les habitants de certains villages, privés de grasse mat' par des ding et dong ancestraux, militent pour un décalage d'horaires. A Husseren-Wesserling, le coupable, c'est le sanglier qui a soigneusement labouré une pelouse la nuit dernière. Ailleurs, on fait plutôt dans le cancan, avec cet article magique sur la visite dans la région d'Alain Baraton, dont voici la reproduction fidèle :

« Encore une confidence du jardinier Alain Baraton. Celui-ci avait particulièrement apprécié la compagnie de Madame le sous-préfet de Mulhouse, l'an dernier lors de l'inauguration des Journées d'octobre. Il faut rappeler que cette dernière, fraîchement nommée à Mulhouse, avait marqué les esprits en dansant quelques pas de valse sur la scène alsacienne avec le maire Jean Rottner. Récemment, Madame le sous-préfet avait confié avoir adoré la lecture du roman d'Alain Baraton, Vice et Versailles, qui évoque les intrigues, crimes et autres trahisons au palais du Roi Soleil.
Mardi soir, lors de cette fameuse soirée des partenaires, ils se sont retrouvés à plusieurs reprises sous le même parapluie, fumant des cigarettes. Mais l'histoire entre ces deux-là ne s'arrête pas là. Elle se poursuit via les ondes radio de France Inter, puisqu'hier matin, à la fin de sa chronique La main verte dans le 7/9 du week end, vers 7h30, après avoir vanté « une balade exceptionnelle » et « un flipper à tomber à la renverse » à Folie'Flore, il a conclu par : « Et j'en profite pour embrasser la sous-préfète. » »

On ne peut pas espérer plus délicieux réveil. Ka est en place, il est temps de dire au revoir à Saint-Amarin.

Direction Rupt. Nous avons rendez-vous avec Michel Rémy, une connaissance de notre logeur Eric, qui doit nous faire découvrir une spécialité locale plus confidentielle : le ski à roulettes. Spécialité locale, enfin du moins, c'est ce que l'on croyait... En réalité, ce sport se pratique un peu partout, surtout dans les régions de ski traditionnel. Il permet aux futurs compétiteurs de ski de fond, de biathlon ou de saut à ski de parfaite leur préparation physique hors saison, en attendant la neige. Michel Rémy, lui, est ainsi président du club de ski nordique de la vallée du Thillot, qui compte une centaine de membres. Sans être une spécialité locale, les Vosgiens se défendent plutôt bien dans la discipline, faisant même quelques podiums en coupe du monde ces dernières années. C'est donc un professeur de choix qui nous attend, matos dans le coffre de la voiture, pour une première leçon.

Le départ des hostilités est donné à l'entrée de cette fameuse voie verte dont on nous parle depuis notre arrivée, celle-là même qui passe sous les fenêtres de notre gîte. Ce chemin de 54 kilomètres a été aménagée en 2007 sur une ancienne voie ferrée longeant la RN66. Certes, désormais, il n'y a plus de train pour desservir la vallée, ce qui ajoute quelques cars aux nombreux camions qui sillonnent déjà la 66. Mais sur la voie verte, l'embouteillage est plus sympathique : marcheurs, cyclistes et autres skieurs à roulettes s'y régalent tous les week end et en saison, les vacanciers s'y précipitent. Greg et moi choisissons d'y aller plus lentement, presque à reculons.
Petite parenthèse sur mon rapport à l'activité physique en général et impressions sur le sport : le quoi ? Voilà.
Des genres de baskets, deux petites barres de fer, une roulette à l'avant, l'autre à l'arrière. Des bâtons façon ski. Prêts ?
« -Michel, et pour freiner, on fait comment ?
-Il faut faire comme un chasse neige... Mais ça ne marche pas toujours très bien... »
Greg a déjà son appareil vissé à l'œil pour ne pas rater ma première chute, qui de toute évidence, ne tardera pas. Bon, ben feu, partez, alors !

Entre deux saltos arrière, j'apprends tout de même que Michel est également agent à l'Office Nationale des forêts (ONF). Plus précisément, il officie comme technico-commercial bois, c'est-à-dire qu'il s'occupe de la vente du bois sur l'une des parcelles locales appartenant à l'ONF. Le canton du Thillot, c'est en effet 8 500 hectares de forêt publique et environ 75 000 m3 de bois coupé chaque année. Une activité capitale pour la vallée, qui compte trois scieries : à Bussang, à Saint-Maurice et à Ranspach. « Et ça, ce n'est pas délocalisable », relève Michel. La vallée produit surtout des résineux, sapin et epicea, mais aussi du bouleau et du frêne chêne. A l'inverse, si la forêt se donne, des zones biologiques intégrales devraient être créées prochainement pour protéger certaines espèces, comme le coq de bruyère, qui vit sur les sommets.

Très bien, parlons bébêtes, alors, mais à poils et à dents. En la matière, les Vosges ont des histoires à raconter. A la fin des années 70 et jusque dans les années 90, la légende de la bête des Vosges a fait couler autant d'encre que de sang de moutons. Plus récemment, en 2011, une série d'attaques sur des troupeaux de la Bresse et de Bussang, à deux pas de la route nationale, laisse penser que le loup est de retour, après plus de 70 ans d'absence. Alors, Michel, tu l'as vu, le loup ? « Au niveau de l'ONF, ça fait dix ans qu'on dit qu'il va arriver ! Il était déjà dans le Jura, c'était couru. En fait, la meute envoie un précurseur pour voir s'il y a des territoires à coloniser. Le précurseur n'est pas organisé : il tue pour jouer, d'où les incidents de 2011. Ensuite, quand ils sont plusieurs, il y a une louve qui dirige et ils ne tuent que pour manger. C'est ce qu'on voit aujourd'hui, des bêtes mangées. » Pour prévenir les attaques, le conseil général a mis en place des actions pour placer des gardiens de troupeau et les éleveurs sont indemnisés. D'accord, mais tu l'as vu, le loup ? « Moi, je n'ai vu ni en vrai, ni des traces. Mais on sait qu'il est là. Sauf qu'il tellement craintif que l'on peut se balader tranquille ! » A ses côtés pour égayer vos balades, il y a aussi le sanglier (confere le jardin labouré de Husseren-Wesserling), le lynx qui, pour l'anecdote, roule la peau de ses victimes dont il ne mange que les bons morceaux. Forcément, dans l'une des vallées de montagne les plus peuplés d'Europe, la cohabitation n'est pas toujours simple le long de la nationale et les réunions avec l'ONF s'animent souvent, Michel le reconnaît. « On est tantôt taxés de productivistes parce que l'on s'occupe de l'exploitation du bois, tantôt d'écolos. Ça dépend qui on a en face. C'est compliqué de trouver un équilibre. Sur ce point, la route 66 se cherche encore. » Le vert ou le gris ? Le train ou la voie verte ? Le bois ou les bois ? Le Loup ou l'agneau ? En déchaussant mes skis après quelques (kilo)mètres d'efforts, j'ai vainement tourné autour de l'équation, pour la forme. Michel Rémy, lui, y travaille au quotidien, heureusement pour les Vosges.

Il est encore tôt et le ciel n'est pas si moche. Tout ce vert mérite tout de même un coup d'asphalte. Ka met le cap sur le col de Bussang, avec dans le viseur un snack coincé dans une anse, repéré quelques jours auparavant, au design tellement 66 que Greg veut absolument le mettre en boîte. Quelques tours de roues plus tard, la grande verrière qui abrite les tables est en vue. Les grandes vitres de plexi sont accolés à un camion-cuisine, posté en plein col sur un terre plein suffisamment grand pour accueillir camions et cars. Poussé la porte, c'est d'abord l'odeur de friture qui fait l'accueil. Pas pour très longtemps : derrière son comptoir, le patron nous salue. Bien sûr qu'on peut faire des photos. Bien sûr qu'on peut lui demander son nom, c'est Christian, Christian Leduc. Pourquoi et comment il s'est installé ici ? Il sourit. « J'étais forain et un dimanche, j'étais en balade ici, avec ma femme. A une époque, y avait déjà eu un snack ici. Là, y avait plus rien. Alors on s'est installés comme ça, sans autorisation. J'ai toujours fonctionné comme ça, du jour au lendemain. J'aime changer. Pas de femme, mais de boulot ! » Agnès, son épouse, fait son entrée derrière le comptoir, en tablier blanc. « Trois semaines après notre arrivée, la police est venue. Ils m'ont demandé si j'avais une autorisation. J'ai dit non. Ils voulaient me virer mais entre temps, je suis allé voir le maire. Ça a été limite, on allait repartir quand trois semaine plus tard, l'autorisation est venue. Et voilà. » C'était il y a seize ans.

Depuis, le snack est ouvert tous les jours, sans relâche. « Parce qu'on a toujours fait comme ça », sourit Christian. Chez eux passent des routiers, mais aussi des habitués. Le couple de la table voisine vient ici régulièrement. Tout comme les deux trentenaires en tenue officielle qui viennent tout juste de faire leur entrée sous la verrière du snack. Pascal et Régis font partie des brigades vertes. Pour eux, c'est la pause repas entre deux missions. Lesquelles ? « On est un genre de police municipale, explique Régis. Beaucoup de communes de la vallée n'en ont pas, on joue donc plusieurs rôles. Sur ce site, par exemple, il y a souvent des dépôts sauvages d'ordures ou de pneus. Normalement, la règle, dans la vallée, c'est que les gens achètent des sacs spécifiques pour les poubelles. Comme ils ont un nombre de sacs déterminés, on trouve beaucoup d'ordures sauvages... » Un peu de gestion des bouchons sur la route 66, un peu de radar pour les chauffards et surtout, un volet « nature » plus singulier. « Parfois, on nous appelle pour dégager un sanglier mort de la route, poursuit Pascal. On a aussi des castors pas loin. Et en mars, plus haut, il y a des filets pour les grenouilles et les crapauds : ils tombent dans des seaux et nous, on doit les faire traverser. Tout ça fait que le temps passe vite ! »

D'ailleurs, pas le temps de discuter plus avant, l'équipe est attendu dans un village voisin pour fermer un cercueil. « On sert aussi d'agent assermenté pour toute la vallée, explique Régis. Et pour les cercueils, c'est obligatoire. » Le Range Rover repart, Greg tire encore quelques portraits et le thé chaud a fait son petit effet. Ka s'impatiente, il est temps de rentrer. Postée sur le terre-plein, face à la route, je révise la leçon de Michel Rémy, tentant de repérer les acacias, les frênes et les bouleaux. J'ai révisé comme ça un moment, mais je n'ai pas vu le loup. Dommage, on va pouvoir dormir tranquille.

Prochain épisode : la course

PHOTOS et VIDEO : Grégoire Bernardi
DESSIN : Yann Valeani

L'exposition photos Route nationale 66, du 3 mai au 1er juin à la galerie Benj, Paris 11e.

Catch catch party à Saint-Amarin

Frédéric Legrand, aka Albert II — 2013-05-02T10:21:55Z

« Vous, il faut vous raser. » Ça, c'était pour Greg. Signé Marcel, tout de bob coiffé, croisé dans une ruelle alsacienne aux faux airs de Wysteria Lane. Pour une fois, Moosch s'est fait une place au soleil. Et pour une fois, Marcel peut arroser sa Mercedes sans l'aide du ciel. « C'est une grand-mère, vous savez. Elle a dix-huit ans passés ! » Je pense à ma carcasse marseillaise qui n'atteindra jamais sa majorité. Marcel… Vagabond, mon esprit pense aussi à la très approximative imitation de Marion Cotillard façon La Môme que je sers à Greg depuis trois jours. « Marceeeeel ! » Démarche saccadée de pièce en pièce, bras encadrant le visage, doigts bien écartés. « Marceeeeel ! » [1] Apparemment, Greg, qui se marre en coin, y pense aussi. « Marceeeeel ! » Tiens, ce dernier ne vient pas de moi. L'accent, alsacien, trouve sa source derrière les rideaux tricotés de la cuisine donnant sur la Merco. Fin de la récré, Marcel abrège. « Mais vous, il faut vous raser. » Greg a promis, mais allons manger, d'abord.

Retour à Moosch, donc, versant alsacien de la RN66. Ce matin, on traîne un peu en attendant la cloche du déjeuner et notre rendez-vous. Lors de notre première visite en début de notre périple, alors que nous interviewions l'écolo Daniel Walter, un groupe s'affairait dans son dos pour installer des écriteaux « Marche populaire ». Une tradition dans cet angle de l'Hexagone, nous avaient expliqué l'un des poseurs de panneaux, un sapeur pompier chargé de l'organisation. Après trois saltos arrière pour éviter tout effort, on avait topé là pour partager la choucroute proposée aux marcheurs à l'issue du périple. L'heure a sonné, dans quelques minutes, on sera dans les choux.

En marche vers la choucroute
Les grandes tables rayent d'un bout à l'autre la vaste salle-cantine. Il est à peine midi et déjà, plusieurs marcheurs ont le nez dans l'assiette. « Les premiers sont partis à 7 heures du matin, explique Frédéric, le charpenté président de l'amicale des sapeurs-pompiers de Moosch. Il y a comme ça des départs jusqu'à 14 heures. » La marche populaire du jour s'étire sur une douzaine de kilomètres via la colline de la Vierge, qui surplombe la commune. Chaque week end, au moins deux ou trois randonnées populaires sont organisées dans la vallée, suivant les principes de la très officielle fédération française des sports populaires. L'objectif de l'organisme, amener au sport des gens « qui n'y auraient jamais pensé », par la marche principalement. Peu de règles, si ce n'est qu'il n'y a ici ni vainqueur ni vaincu. Ou alors par KO, en fin de rando, quand l'équipe dégaine la grosse artillerie culinaire. Nous y sommes : du chou, une saucisse de Montbéliard, une viennoise, une tranche de collet fumé, une pomme de terre « et la moutarde qui va bien ». Notre première choucroute locale a le bon goût d'être servie avec un verre de Pinot gris. Les Alsaciens ont la portion lourde. Alors que je peine un peu,Greg, facilement victorieux, est déjà parti tirer des portraits. Mon voisin sirote son café. Il s'appelle Gilbert. L'occasion de déployer ma carte Michelin pour une exploration improvisée sur nappe à carreaux rouges.
[Cliquer sur le player en dessous des photos pour écouter Gilbert]

L'Alsace, l'Allemagne, la guerre en trame de fond. Cette frontière avec les Vosges qui se confirme, ce mur coupant la route 66 en son milieu, brisure insoupçonnable vue du sud. J'aurais pu rétorquer à Gilbert que c'est singulier, cette façon qu'a l'Histoire ici de planer sur les discours, voire sur les comportements. Sauf que j'avais moi-même ces images en tête, en débarquant il y a trois jours. L'Alsace, l'Allemagne, la guerre en trame de fond. Et je n'ai même pas encore quarante ans.
Le gâteau aux pommes est une figure imposée par Frédéric, on s'exécute. Les marcheurs libèrent la salle et les amis pompiers font les premiers comptes. « Déjà 400 personnes aujourd'hui, un des meilleurs chiffres depuis des années. Et ça va continuer demain ! » Avec l'argent des repas et des licences de participation payées par les marcheurs, les sapeurs complèteront leur matériel et leurs tenues d'intervention. Complément indispensables : à Moosch comme dans toute la vallée, les financements municipaux sont maigres et 70% des pompiers sont bénévoles. Pour renforcer les caisses, les amicales assurent donc le spectacle toute l'année. Ce soir, d'ailleurs, ce sont les collègues d'Oderen qui sont à la manœuvre. Leur proposition : une soirée catch avec les stars du genre.

Ring ma belle !
La choucroute chevillée au corps, nous reprenons la route direction Saint-Amarin, un bourg voisin, où les gars d'Oderen ont loué la salle des fêtes pour les combats. Première escale à l'Hôtel du Cheval blanc, à deux pas du ring. Les kilomètres de la 66 commencent à peser, pas question de reprendre la route ce soir. Notre nouveau nid jaugé, nous partons jeter un oeil au théâtre des opérations. Sur place, l'équipe des pompiers tient conciliabule : il faut déterminer le prix des boissons qui seront mises en vente le soir même au bar de la salle. Nöel Delettre, organisateur en chef, nous adoube rapidement et cinq minutes plus tard, nous repartons avec nos tickets d'entrée. Ce soir, pour mon baptême de catch, il y aura les pointures de la Wrestling Stars, l'une des plus grosses fédérations européennes. Parmi ses éminences, le seul nom connu des non initiés comme moi : Flesh Gordon. J'arrive, Flesh, je passe juste à l'hôtel interviewer l'oreiller une heure ou deux.

Des mômes au premier rang, des cris, des rires, des chaises qui grincent, quelques élus sur la tribune. Le monde est là pour assister aux matchs. « Il y a quelques années, on faisait salle comble, tempère Noël, entre deux courses. Mais maintenant, avec la télé, les gens sont plus habitués… » Je prends place derrière les pom pom girls mandatés pour l'occasion.

Sur le ring, un Monsieur Loyal crooner, qui présente les deux arbitres, est prié d'accélérer. La foule réclame, les premiers gladiateurs font leur entrée. Ding ! En amuse bouche, on nous sert Jonathan l'Eclair, poids plume moulé de lycra bleu électrique, confronté à un sombre guerillero mexicain en treillis. Ding ! Jonathan vole, le plancher claque et reclaque, le public siffle mais le blondinet repart en pièces. Suivant ! On annonce un combat à huit mains. D'un côté, le Bulldog, associé à El Magico, « le Mandrake du ring ». Face à eux, une paire très bling bling : Flesh Gordon himself, lycra bleu itou, crâne lissé et moustache impeccable, associé au dénommé Prince Zéfy, looké Loana -shorty blanc et bottes compensées. Est-ce sa ressemblance frappante avec Tito Jackson, frère de, qui provoque les « hourras » du public ? Ding ! Flesh se prend carton jaune sur carton. Aubaine pour les méchants adversaires, haro sur Tito-Zéfy ! Flesh parvient à retourner la situation, jusqu'à une sombre décision de disqualification pour cause de coups dans la bouche de l'arbitre. Le public hurle. Et c'est la pause défilé.

Boule et boulette
Sous nos yeux ébahis, une série de Miss locales slaloment entre les enfants déchaînés pour présenter des tenues glanés dans une boutique de Thann. Froufrous, talons, mains sur les hanches... Dans leur sillage, Super Mamie Alsace 2009, toute de glam vêtue, renoue avec la gloire. Micro, please : « Je vous remercie pour votre soutien. 2013, c'est mon année, d'ailleurs je vais sortir un livre où je raconterai toute mon histoire… » L'univers impitoyable de la télé ? Les stéroïdes ? Les hommes faciles ? Nous opérons un repli stratégique vers les coulisses en quête de Flesh, escorté par Noël. C'est finalement l'un des arbitres que l'on croise. Noël sourit. « Vous l'avez reconnu ? » Blanc. « Je devrais ? » Blanc. Mon disque dur fouille, à bloc. « Vous ne regardez pas Fort Boyard ? » Disque dur, disque dur... « Mais carrément... Fort Boyard, je connais tout... » Blanc. « M'enfin... c'est la Boule ! La Boule, vous voyez pas ? » Je connais tout le Panthéon du Fort. Le Père Fouras, Félindra Tête-de-tigre, Passe-Partout et Passe-temps, je connais même le Maître des ténèbres, le type masqué qui joue à des jeux bizarres dans la cave. La Boule ? Les initiés m'expliqueront plus tard que c'est le type qui sonne le gong à la fin des hostilités. Vexé de ma boulette, la Boule fait la moue. Pour Flesh, il faudra repasser. Il est temps de retrouver le ring, la reprise est annoncée. « Non mais Greg, tu connaissais, toi, la Boule ? »

Ding ! Voici venu le temps des matchs « handicap ». Le principe, mettre face à face des gens ne surfant pas dans la même catégorie. Applaudissez le Loup solitaire, aka David Mitchell, originaire de Lorraine comme son nom l'indique. Sur la balance, 88 kilos, la moitié de Striker (ou Spider, j'entends mal), son adversaire qui s'avance maintenant sur le ring. Un gothique obèse, ça sent le cercueil pour le loup. Les lois de la gravité sont respectées, très vite, le loup se fait officiellement massacrer sur ses terres. Le plancher plie sous les chocs, les corps valsent. C'est drôle, pour l'instant, aucun des gentils n'a remporté le combat. Ding ! Salut David, on t'aimait bien. Et maintenant, place aux filles : « Elle commence à se faire une réputation de massacreuse... » Elle, c'est Sexy Cindy, opposée à Angel's bombista. Ding ! Encore une victoire du côté obscur. Des cris, des rires, des applaudissements, le public n'en perd pas une miette. Et je commence à y prendre goût.

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Ding ! Tous en piste pour l'assaut final : un combat huit contre huit. L'équipe des gentils, menée par Flash, va tenter de corriger la team des méchants. Ding ! La stratégie des méchants est simple : tous sur Jonathan l'Eclair, qui va leur servir d'essuie-pieds pendant près de 25 minutes, sous le regard étrangement impuissant de ses partenaires. Une éternité pour lui, un pur moment de fou rire pour Greg et moi. Tout cela est tellement improbable, tellement n'importe quoi. La fatigue aussi, probablement, a sa part de responsabilité. Entre deux hoquets, on saisit quand même que dans un retournement de situation hollywoodien, les gentils ont rétabli l'ordre des choses, sous les applaudissements nourris du public auxquels s'ajoutaient les nôtres, à jamais acquis. On a attrapé Flesh dans un couloir, encore tout en sueurs. Quelques bravos, quelques photos. Le match est fini, la pression retombe, il est temps de rentrer à l'hôtel. Avant d'éteindre, j'envoie un SMS aux miens : « Aujourd'hui, mangé une choucroute, vu du catch et rencontré la Boule de Fort Boyard. Tu le connais, toi ? Demain, c'est ski à roulettes. L'Alsace est bleue comme du lycra. »

PROCHAIN EPISODE LE 7 JANVIER : Tu l'as vu, le loup ?

PHOTOS ET VIDEO : Grégoire Bernardi
DESSINS : Yann Valeani

[1] Dans cette scène, Piaf apprend que l'homme qu'elle aime, Marcel Cerdan, est mort dans le crash de son avion. Elle court alors de pièce en pièce en hurlant le nom de son amant.

L'exposition photos Route nationale 66, du 3 mai au 1er juin à la galerie Benj, Paris 11e.